El día después: España Mundial

«Diálogos con su chispita»

Por Gascón Bolín

Hoy Venan no se baja de la escalera. Dice que quiere ver a la gente desde arriba, desde el podio, porque es el honor que pertenece a quiénes hemos ganado el Mundial. Y ahí está, dale que te pego raspando hasta con las uñas la escocia del techo (que la va a dejar más grabada que el Pórtico de la Gloria) para intentar quitarle las cagadas de mosca que deben llevar ahí desde el Mesozoico -día más, día menos- y cantando “Hemos ganao, hemos ganao, el equipo colorao”.

Así que, entre el gaudeamus de ayer y de hoy y que a las cuatro de la madrugada todavía le oía a Venan probar su capacidad torácica con la vuvuzela, estoy hecho unos zorros.

Añadiendo, además, que, como está haciendo un calor de bigote y hay que dormir con las ventanas abiertas por si quiere entrar algo de aire, se podía disfrutar del estruendo ocasionado por todos los claxon de los coches que pasaban; más los gritos de quienes en ellos iban; más los petardos. En fin, una gozada.

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Oéee, oé, oé, oée…

Diálogos con su chispita

 Por Gascón Bolín

¡Viva la Reina! ¡Vivan los Príncipes de Asturias! ¡Viva la diosa Cibeles, el dios Neptuno, la Roja, Del Bosque, el pulpo Paul, Manolo el del bombo, la afición, y la cerveza Mahou que no deja que se resquebrajen nuestras gargantas por la sequedad de boca al gritar goooooooool! ¡Viva España y la madre que la parió! Esa por la que no iba a ser reconocida según el Guerra, el hermano de su hermano.

¡Vivan! Y vivan también todos ustedes, tranquilos por fin. Lo que tenía que pasar pasó. ¡España es Mundial! Ya no tiene que preocuparnos que algún árbitro malaje nos birle un penalti; ni que algún Alcaraz paraguayo trate de amargarnos la existencia, aunque luego no se coma ni una paraguaya. Ni tenemos que estar pendientes de a cual mejillón se tira el pulpo Paul, como si fuéramos celestinas de pescadería. Por fin España llega a la final en un Mundial. ¡Y lo gana! Por fin hemos visto la unidad de España arropada por una única bandera, aunque haya sido por pelotas. Por fin un único partido nos une a todos: el partido de fútbol. Oéee, oé, oé, oée…

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7 de julio, San Puyol. España es Mundial

Con el chupinazo de Puyol este 7 de julio se va a ver el toro de España con mucho más respeto. Esto es escribir por no quedar ocioso, porque yo, sobre fútbol, estoy en orsay.  Aun así, quiero dejar escrito que a mí el gol de Puyol no me va a sacar de mi Casillas. El gol de Puyol le dio la victoria a España, de acuerdo, pero el paradón de Casillas, momentos antes,  ya le había dado la no derrota. Y que conste que, desde mi punto de vista, a Puyol no se le valora, normalmente, en todo lo que vale, pues creo que siempre resuelve cualquier situación de peligro a favor de su equipo. Es el jugador imprescindible para que un equipo sea perfecto: Un derroche de oficio y corazón. En el gol a Alemania saltó antes de saber donde iba a ir el balón, se lanzó a por él sin saber si le llegaría y, cuando se encontraron, el testarazo que le dio fue como un punterazo a tres metros de la portería, que si llega a coger al portero por delante lo arrastra hasta el fondo de la red.

Pero Casillas es el viático, la salvación in extremis. Y en el partido contra Alemania hizo una parada de auténtico superportero. Y no es que por llamarse Iker se le apareciera la Virgen, es que es el mejor portero del mundo y lo demostró en el momento preciso. Pero ha quedado anulado por el fragor del triunfo. Y eso tampoco es. A Puyol lo que es de Puyol y a Casillas lo que podía haber sido de los alemanes, y no les dejó. O sea: Puyol 1; Casillas 1; y Alemania al rinchi.

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Que c’est triste Venancia

Diálogos con su chispita

Por Gascón Bolín

Hoy se lo decía a mi chica: —Hace un día insoportable de calor. Está para meterse bajo la ducha y no salir hasta la hora de recoger el primer premio a “La arruga es bella”. O para ir a remar a Venecia (o a El Retiro, que es la Venecia que tenemos aquí, en Madrid), a ver si nos salpica algo de agua y nos refresca, Venancia.

Pues ella que no, que es un orgullo atenderme, que en casa se está guay y que es mejor que me fuera solo. Y me echó de casa. Así que ahí la he dejado limpiando como una posesa. O por lo menos eso parecía cuando me marchaba. Claro que puede que nada más cerrar la puerta se haya sentado con un plato de croquetas ante la tele a ver “Sálvame”, que le pirria. Y la verdad es que si no se limpiase los dedos en el reposacabezas, que luego me siento yo y salgo con el pelo como el de un gitano, me daría igual. A mi, ya, todo lo que haga mi chica me da igual mientras no me pida nada a cambio.

Bueno, el caso es que allí la dejé con fingida cara triste, y yo partí a El Retiro, no sé si huyendo del calor o buscándolo, porque ahí también cocían habas (nunca mejor dicho). Hacía un sopor, una calorina… que menos mal que quitaron la Casa de fieras porque si no estarían todos los bichos disecados. Por cierto, que al pasar por delante de la Casa de fieras he visto un cartel que ponía que ahí mismo se iba ha construir una biblioteca. Ahora que ya no hay leones. ¡Tiene guasa la cosa!

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